Зайду зимой в знакомый двор.
Как пыль советских тёртых книг,
Пушистый снег покроет взор.
Вернуться в детство бы на миг.
Златой сугроб под светом ламп.
Ушедший стон родных качель.
Ну ладно, хватит дифирамб...
Торопит время, как метель.
Больших лачуг мои края —
Вот книга для бродячих лиц.
И в этой «спальной» книге я —
Закладка меж домов-страниц.
Ищу я меж оконных строк
Сюжеты, судьбы, сонм идей...
Найдётся в окнах ли пророк?
Сгодится всё для смутных дней.
А то увижу небоскрёб —
Там слышу шелест лишь купюр
Тех клерков, что живут взахлёб.
Их ценность — разве что «лямур»!
В окне жилого дома вдруг
Увижу, как блестит неон.
Он, может, смыслам близкий друг?
А может быть, и нет, не он…
А если средь оконных строк
Найду я ссылку на того,
Кто скажет: «Вам зачем пророк?
Творцы вы сами — о-го-го!»?
Пророк оконных строк
© Copyright: Андрей Зипунов, 2024
Свидетельство о публикации №124031905739
Свидетельство о публикации №124031905739
Рецензии