Температура 37,
башка трещит, всего морозит,
Плачу по-полной жизни прозе
Долги на дыбы колесе.
Температура 37.
Ни есть не хочется,
ни спать.
Хожу по комнате,
как леший,
Никчемный
и бескрыло-пеший,
И тщусь
об этом написать.
Ни есть не хочется,
ни спать.
Мозги не варят.
В куче слов
Гребусь, как курица в навозе,
Болячкою придавлен к прозе
И уж отчаяться готов.
Мозги не варят кучу слов.
Проклятье, как я не люблю
Болеть хоть чем-то, хоть немного
И как всегда ропщу на Бога,
И злюсь, и влезть готов в петлю.
О, Боже, как я не люблю.
Сейчас, сейчас: уж чайник полон,
Уже вот-вот и закипит.
Сейчас лимон! Держись, пиит!
Малинка! Лучше всех уколов!
Прогоним хворь,
как чёрта кОлом!
А там - опять
на крыльях чувств
Пойдут весенние полёты
С лицом и сердцем идиота,
Горланящего: "Я лечу!" ...
Навстречу ...
с неба ... кирпичу.
Температура 37
© Copyright: Николай Коныгин, 2024
Свидетельство о публикации №124031905423
Свидетельство о публикации №124031905423
Рецензии