В твоей стране идёт война,
А ты сбежал, уехал, скрылся...
Не оправдают времена
Того, кто в мир чужой влюбился...
Стишки ваяешь...Эх, поэт!
Ты никогда своим не станешь.
Бежавший трус в расцвете лет,
Ты и мою страну обманешь.
Такие есть. Ты не один...
И это, право, скверно очень
Несёшь себя, как господин...
Не господин ты, призрак ночи...
Аплодисментов ждёшь, похвал...
За что хвалить? За пустословье?
Мужчина делом создавал
Свой пьедестал у изголовья...
Без дела стих – лишь звук пустой.
Тот, кто в час бед народ свой бросил,
Хитёр, как лис, но не герой,
Пловец без лодки и без вёсел.
Поэту-перебежчику
© Copyright: Людмила Воронова Супрун, 2024
Свидетельство о публикации №124031905104
Свидетельство о публикации №124031905104
Рецензии