Гребцы

То в пролёте, а то в полёте,
Что ж, у всех нас своя галера:
Мы служили с ним в разведроте –
Друг-философ, Белов Валера,

Бурным морем кавказских вёсен,
Горьких гор и степей полынных,
Мы гребли с ним не бросив вёсел
К берегам миражей пустынных,

Без воды, но с избытком соли,
Что рассыпана каплями пота
И с презрением к мышечной боли
Нами делалась наша работа,

А когда казалось: Всё! Амба!
Не взобраться, а только сорваться,
То Валера, наученный самбо
И упав, умудрялся подняться,

Вместе с ним мы вставать учились,
Душу гор ухватив за камень,
От армейских невзгод лечились
Неподъёмными рюкзаками,

Кто с горами одной породы,
Тот не сможет забыть былого,
И звучит сквозь ветра и годы
Телефон Валеры Белова -

Не морзянка, не  алфавит нато,
Ну а я - конечно отвечу
И пойму, что видимо надо
Мне к Валерке рвануть навстречу,

Мы верны армейской закваске
Нам не стать другими, хоть тресни,
И в глуши лесов Арзамасских
Разольются стихи и песни !