А потом придут совсем другие,
Нелюди и люди, времена.
Люди безконечно дорогие
И какая этому цена?
Кто заплатит нам за эхо года,
Месяца, а, может даже дня?
В жизни всех дороже нам свобода
Для тебя, мой друг
И для меня…
*
Тот, кто ничего не знает,
Ничего не совершит.
Он как снег весенний тает,
Хоть совсем и не спешит,
не смешит, не улыбнётся
Никогда уже ни с кем
И в тебе не отзовётся
Тусклым сонмищем проблем.
А потом придут совсем другие
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124031901199
Свидетельство о публикации №124031901199
Рецензии