Мир без красок

Недорисованные холсты, последний станет мне дороже,
но не дано мне стать, простым художником.
Холст пожирает мою кисть,
краски втягивая в себя,
не могу дорисовать свою жизнь,
так уныло выкалывая глаза.
Я слабый человек, подобный темноте,
мои краски это всего лишь иллюзия счастья,
как краски выживают на земле,
если их берет холст в свои пасти.
Художник это фокусник своего мира,
все краски он берёт на себя,
боль и искусство сопоставимо,
художник остается без лица.
Уничтожая в себе всё живое,
доводя себя до конца,
жизнь по нам все ноет,
и краски не живут без огня.
Лишающий себя лица,
выходя из ярких рамок,
картина слишком черна,
ярче мир который без красок.
Краски плавят мои глаза,
горит картина ярче огня,
исполнится желание которое загадал,
чтоб меня сожрала тьма.

Холст оставил нас без красок,
художники остаются во тьме,
все никак не могут выйти из рамок,
мир без красок ярче всех.
Картина черна,
путь во тьму назначен,
останемся без лица,
мир без красок намного ярче.

Холст жизни съел все краски счастья,
теперь реальность сжирает тьма,
каждый бы хотел художником стать,
и дарить всем краски с полотна.
Выходим из мира лирики,
и попадаем в руки грубой критики.
Распадается искусство на запчасти,
и нитями связывает всё в кокон,
берет холст краски в свои пасти,
и художник внутри уже сильно измотан.
Люблю я художников, даруют нам искусство,
уничтожают краски потому, что у самих все пусто.
Погибли краски на земле,
я подарю весь свет, а сам останусь в темноте.