Наоборот

Весёлый ветер на морщины
бросает влагу с облаков.
И вновь советы без причины,
и снова смех без дураков.

И всё понятное пропало
за рожами прекрасных фраз,
где от конца и от начала
оторван краткий пересказ —

каким-то спящим идиотом,
что видит смысл лишь за углом
в той комнате с большим комодом,
где вечер пишется углём

на стёклах предзакатной скуки,
на горизонте тишины
с пренебрежением к науке
и с верой в колдовство Луны.

Опять на улице обрызган
неторопливою весной,
и в переплёты к разным книгам
не попадаешь — как домой;

и ищешь, смотришь, наблюдаешь —
а иногда плетёшь узор
из слов, которые швыряют
рисунком мата на забор.

И вроде истина открыта —
и словно Бог поцеловал,
но видишь вдруг окно разбито
и в нём чернеющий овал —

осколками сквозь любопытство
плюёт мне внутрь свою печаль,
и намекает на убийство,
забытое когда-то встарь,

на мраморной табличке "ПАМЯТЬ",
где нацарапаны гвоздём
все цифры числа за цветами
с роскошным поминальным днём.

Прощай, реальность, — до свиданья,
лишь подсознание поймёт
всё сумасшествие для знанья,
а может всё — наоборот...