Безобразное небо

Я на краю плевать.

Не дай мне упасть в эту яму, где
всё безразлично.
Как Пастернаковский вечер, что
не про нас,
здесь небо совсем безобразно.
Весна кругом, но грязь в ней совсем непролазна. И
кажется, что это внутри.
Во мне тихонечко плачет
что-то…
Я не понимаю.
Тяжёлое серое небо упало на плечи.
Грузом давит, дышать тяжело.
Всё тает кругом, но и тает зачем-то былое.
И топит весна,
весна топит своим безобразным небом -
то, что растаяло.
Задеты фестоны души этой наглой весной.
Сошло бы уже на нет,
но нет,
это лишь только мучает.
И эти больные души окраины,
как раковые клетки,
размножаются, поражая другое.
Не лги себе, не лги.
Ведь до безразличной ямы тебе далеко. Неспроста безобразное небо тебя накрыло.
Его холодный серый
обволакивает тебя
в меланхолию и
вокруг холодно.
Художник весна рисует тонкой кистью по небу серые нити,
усиливая мартовскую мрачность,
в которой больно.
Так, сука, больно! 

Терпи, ведь этот художник сменится,
замажет беленой твою боль.