Хоть кто-то

Долго не может выплакать
Небо холодный дождь.
Слышатся речи сиплые –
В смысл не попадёшь.
Мир перемешкой суетной
Катится к чёрту в ров.
Вон, на морях посудины
Давит рука штормов…
Где тут родиться вымыслу,
Сказочным дуракам,
Если за рамки вынесен
Пошлых полотен срам?..
Если все эти прелести
Бурно вошли во цвет?..
Шпарит крутая ненависть,
В каждый вливаясь след.
Бьётся в коробке музыка.
Слово в плену томов.
В скуке по слову устному
Мы в дефиците слов.

Только Арнест Евсеевич,
Что выпивать горазд,
Взяв для парилки веничек,
Водке даёт отказ.
Он говорит, не думая,
Сразу и напрямик:
– Мне ли сидеть над рюмкою?..
Я ведь уже старик…
Сколько ж лететь мне кубарем,
Или карабкать ввысь,–
Править затею глупую,
Что именуют – жизнь?..
Я навидался всякого,
Разную видел дичь,
И говорю без яканья –
Истины не достичь.
Дух закалить до юмора,
За спину рюкзачок
И, обходя угрюмое,
Свой проходить крючок.
Ну а коль, сволочь, вырвется –
В голос не закричу.
Жизнь-то она – гостиница…
Я за неё плачу.

Морок несёт буранами
Лють беспросветных зим.
Био покрыто ранами.
Травы гниют в грязи.
Пляшут под дудку дьявола
Толпы безумных масс,
Преданность взяв за правило,
Добрых не видя глаз.
Ждать, когда солнце выплывет?..
Душу бросает в дрожь.
Долго не может выплакать
Небо холодный дождь.