самому себе

на закате ломается охряный луч под кривым углом и уносит в тень тянущийся света ток,
не велик и не вечен исход его -
если есть начало, есть ему и конец

но ты искренне веришь будто мудрее всех раз увидел людское зло?
только что же в тебе живёт, и по стыду ли да совести поступишь ты когда
окажешься лицом к своему лицу?

что зашепчет в тебе да запоёт с собой самим оставшись один на один?
что за корень в тебе растёт, тянется и узор плетёт и что скрыто под землей его, если виден один росток?
слагаешь злое да гадкое про других,
но светом ли сам уж так полон ты?

ты жил и молился, был добр и весел, слагал умные печальные песни,
испил женщин до дна, оставив каждой по пуду боли,
родил сына, возвёл хоромы,
брал в руки меч, и хлеба испечь умел,
и ты думаешь что сумел
эту жизнь познать и себя, хорошего, вдоволь всем показать

но когда янтарем пылающие твои глаза
станут требовательно вопрошать, что ты скажешь им,
глядя в зеркало
самому себе?