Он умер...Что теперь мне делать?
Куда идти, куда бежать?
А может написать на белом:
Не трогать! Здесь его кровать,
Его одежда, обувь, брюки..
Здесь он сидел, а здесь мыл руки..
А здесь....Ну где? Ну как? Ну как же?
Теперь все это, как бумажный
Бессмысленный слезливый шум,
Шуршит под небом, где угрюмо
Нависли облака, бездумно
Ворочаясь тяжелой тушей своей,
И стая голубей,
Раскрывши в небе злобно клювы,
Поддерживают вид угрюмый
Картины тусклой и печальной,
Где света луч, как гость случайный
Замешкавшийся у дверей..
Он умер...
© Copyright: Майя Вайзель-Марин, 2024
Свидетельство о публикации №124031803017
Свидетельство о публикации №124031803017
Рецензии