Погиб поэт - невольник быта,
Пал, оклеветанный молвой.
Должно вокруг быть: чисто, мыто.
Пусть и с поникшей головой.
Жизнь стала в край невыносима,
Совсем уже не вмоготу.
Я ни о чём вас не просила-
Чтобы всегда быть как в долгу
Всегда обязана всё делать,
Как раб, лакей, как жалкий скот.
Вам - все одним аршином мерять.
Стекают слезы, кровь и пот.
С лица души моей, высокой.
Она изранена , без сил.
Она, пусть птицей одинокой,
Летит - где только хватит крыл.
А вы-враги, вы - вурдалаки,
С шипящим, алчным, злобным ртом .
На вас бесовской рати знаки.
Я дам ответ вам, но потом.
А ныне я - лишь гладиатор,
Мне тяжелы и меч и щит.
Решает подлый император.
Меня - ничто уж не страшит
Мне стало просто очень грустно,
Как говорится :"птичку - жаль."
Они хотят, чтоб стало пусто.
Вот почему лететь мне вдаль .
Поэт Хома Брут
© Copyright: Юлия Гайд, 2024
Свидетельство о публикации №124031700661
Свидетельство о публикации №124031700661
Рецензии