Северные песни

Nord

Как, Фрейя, ты прекрасно-одинока…
В воде холодной много доброты.
И высоко-жестка на небе лока*,
Где замки, будто горные хребты.

Асгард… Ты льдом и светом пламенеешь,
Проникнуть не воителю нельзя,
Ты боль лечить лишь холодом умеешь,
Смотри в мои озёрные глаза.

Промой, открой и продохни широко,
Пусть Норд один мне освещает путь.
И я уйду, уйду туда далёко,
Где лишь молчать, и знать, и не вздремнуть.

*из индийской мифологии – небесная обитель (шире – пространство, измерение). Отсюда, видимо, слово локация.

17.03.2024

Ссылка на Атмосферу:

https://www.youtube.com/watch?v=-tUiTboNIGE

***

Моя мечтательница Фрейя,
Моя немолчная краса,
Твои ветра приходят, вея
И просветляя небеса.
И так легки твои объятья
И поступь юная светла…
Но как же так? Ты, сбросив платье,
Вдруг говоришь «зима пришла»?
Стоят деревья, словно люди,
Голым голы, светлым светлы.
Всемирный ясень их не судит,
Питает соками стволы.
Уж как его ни объедают,
Как корни-ветки ни грызут,
Немым своим сознаньем знают
Влюблённые извечный труд –
Спросить у ясеня «где делась?».
А в мир Асгарда отошла.
Молчит замёрзший остров Делос,
И Фрейя к Одину пришла:
- Скажи, всеглазый острозритель,
Прикрыв мудрейший глаз один,
Есть в этом мире совершитель,
Герой, творец и господин?
И Один глаз прикрыл прадавний,
Но не проснулся ото сна.
И Фрейя, бросив луг свиданий,
Всё бродит по миру одна.

26. 03. 2024

***

Сумерки Богов

И, как пчёлы в улье опустелом…

Н. Гумилёв

Пчёлы высыхают, а не пахнут –
Был воитель ты, не садовод.
Числа Пифагор оставил Брахме –
Пусть слагает самый длинный Год.
День закончен и закат привычен.
Музе – столько зла! – молчать и ждать.
Но пророчице не безразличен
Мир, в котором никнет благодать.
Будет слушать каплющий источник,
Будет видеть, как проходит Год,
Как танцует трикстер и полночник,
Но и он потом совсем уйдёт.

27. 03. 2024

Зацепили некоторые изречения в стихе Гумилёва «Слово». Особенно пчёлы Мандельштамовские ( ведь это его осознанная тема) – междумирные жители, сухие пчёлы, мёд превратившие в солнце, и числа – будто бы они ниже слова. Нет, они гораздо сакральнее. Трикстеры же и плуты – теперь их время, время Локи, исказителей и демонических сущностей.
Что такое "мёртвые слова" на мой взгляд и слух? Это графоманство, в котором нет жизни, нет силы - ты чувствуешь это по прочтении стиха, что он не сложен так, чтобы попадать "в точку", оставлять ощущение верности, точности, завершённости и истины. Она обязательно должна быть гармонична - но тут уже талант и вкус ( есть или нет).
Это просто "флюгерные" слова, то есть бесконечное словоблудие "говорящих голов". У меня почему-то отторжение сейчас, пересмотрела, наверное. Тем более, что цена таких слов ничтожна, вся вот эта вот журналистика, блогерство, иногда даже и лекторство. Каждый мечтает овладеть твоим вниманием и заработать на тебе, привлекает как может. Вот это всё от мира сего - мёртвое, потому что временное в наихудшем смысле, проходящее, плоское, слишком горизонтальное. "Скудные пределы естества" - такие речи, и потому мёртвые.
Ещё и ещё я вчитываюсь в это великое стихотворение, во всё пророческое, что есть в даре Гумилёву высшими силами. Почему число было - для низкой жизни, патриарх чертил его на песке, не решаясь обратиться к звуку? Звук потому что первичен, и он наполняет душу более мёртвых слов. Только те слова, что от Слова, наполняют. Но их очень немного. Для всякого верующего это Слово его писаний ( любой веры), священные тексты, по которым можно выстроить структуру своей жизни. Для каждой души - это внезапные озарения, лучше всего и вдруг открывающиеся в поэзии, потому что это концентрат смыслов и сил.
Что же я пытаюсь делать всё время с числами, доискиваясь их сакрального смысла? Я всегда хотела их со словом-звуком соединить, как две великих сущности. Иногда мне жаль становится, что я уже всё написала, что мне трудно создать что-либо ещё со словами, ибо как только возникает в уме какая-то мысль-отклик на что-то, тут же приходит и другая - что это я уже говорила, и таким образом говорила... Почти полторы тысячи стихов написать, всегда отдавая им лучшее время жизни и энергию - это не просто так что-то говорить... Но пророчица - не поэт, который может исчерпаться, проводнику главное всегда быть на службе просто самой своей жизнью, освобождая пространство личности от захламления, чтоб она стала прозрачной -  и тогда проводящей. Захламляют же плохие чувства и физическая усталость.
И ещё чисто ментальные слова для меня - мёртвые, то есть абстрактное, пусть и по определённой теме, философствование. Оно мне ничего не даёт. И уж лучше тогда слушать медитативную музыку - то есть Звуки. Там есть Слово первичное.
В этом стихе Мандельштама каждая строка сакральна, будто какой-то числовой код, доступный только пифагорейцам или жрецам Брахмы-сотворителя. Почитайте и вдумайтесь.

Bозьми на радость из моих ладоней
Немного солнца и немного меда,
Как нам велели пчелы Персефоны.
Не отвязать неприкрепленной лодки,
Не услыхать в меха обутой тени,
Не превозмочь в дремучей жизни страха.
Нам остаются только поцелуи,
Мохнатые, как маленькие пчелы,
Что умирают, вылетев из улья.
Они шуршат в прозрачных дебрях ночи,
Их родина - дремучий лес Тайгета,
Их пища - время, медуница, мята.
Возьми ж на радость дикий мой подарок,
Невзрачное сухое ожерелье
Из мертвых пчел, мед превративших в солнце.

Ещё и ещё подтвердит все ваши догадки северный миф о Мёде поэзии. У Гумилёва пчёлы мёртвые - те, кто в улье остались. Почему же он опустелый, если там пчёлы? Там, наверное, Главного нет - "матки, ради чего всё". Тогда уж лучше вылететь из улья. А такова любая жизнь, она всё равно смертна.

Скандинавские мифы я не изучала раньше, только бессознательно их проявляла ( образы дерева, оленя, ворона, волка, змеи... йоль почему-то люблю особо...), но теперь, благодаря Григу, изучаю.