Из дома выйти, для блезира,
когда часы двенадцать бьют,
где урны - чинные сортиры,
на стенах голые кумиры
сулят предвыборный пасьют,
и глаз да глаз – голодный спрут.
Измена родине – зелёнка,
три метких буквы в бюллетень,
а-ля отчизны расчленёнка,
и вертухаям работёнка –
тащить за уши на плетень,
увы, кармическую тень.
Безумство храбрых неуместно
среди забитого хамья;
меню на завтра неизвестно,
да и сегодня, если честно,
не по ранжиру чих – скамья,
ноль – столп, апостол, и судья.
Здесь, как грибы, растут погосты,
и свыклись с горем, там и тут,
убийцы произносят тосты,
паяцы гадят на помосты,
а птицы с причетом поют…
и все, когда тот сдохнет, ждут.
Ф. Чикмандаровъ
03. 2024 г.
Все ждут
© Copyright: Федя Чикмандаровъ, 2024
Свидетельство о публикации №124031704975
Свидетельство о публикации №124031704975
Рецензии