В укроме сортира средь шумного бала
Совсем не лирой я что-то пробуждала.
Всё мимо, мило, мой крысолов,
Я сочинила стихи без слов.
Кому на милость, кому вопреки
Сама стремилась от руки до руки?
Как локоть к локтю и удар под дых,
Как ложка дёгтя мой медовый стих.
Не считаю потери и осознаю,
Что всё это время стою на краю.
Блаженно падение, дрожащий экстаз,
Смой все сомнения с моих мокрых глаз.
Твоей глупой дудки чарующий звук
Меня призовёт, но совсем не затем,
Что мнилось тебе в напускной темноте,
Ты слишком доверчив, мой заносчивый друг.
Когда почувствуешь нож, не поймёшь, что погиб,
Ты только сморгнёшь мой обманчивый всхлип.
В любой миг есть право встать и восстать,
Мне больше по нраву не лизать, а кусать.
Крысолов
© Copyright: Светоланка Светлова, 2024
Свидетельство о публикации №124031703373
Свидетельство о публикации №124031703373
Рецензии