Лаборантку звали Людмила...

Лаборантка ты моя гуттаперчевая...
Николай Осиповъ

(Я спросил тебя: «Зачем идёте в гору вы? —
А ты к вершине шла, а ты рвалася в бой. —
Ведь Эльбрус и с самолёта видно здорово…»
Рассмеялась ты — и взяла с собой.
...В.С. Высоцкий, СКАЛОЛАЗКА)
***
Я не в горы шел, мне вершин не брать,
Только петь умел, да стихи писать,
У костра звенят струны вздорные
«Очи страстные, очи черные».

И совсем не те в жизни встретились,
Скалолазки в днях не отметились,
Попадались другие украдками,
Кандидатки наук с лаборантками.

А в науке все не изведано,
Там не все еще переделано,
Там от атома до галактики
От теории сразу к практике.

Но любовь искать не вершины брать,
От лавин страстей нелегко сбежать,
Не отделаться от чувств камнепадами,
Это в горы идут за наградами.

И за любовь платить не рекордами,
А романсами да аккордами,
Ей одна цена, плата грешная,
Ночи длинные, боль сердешная...

Без страховки в горах будут сложности,
А в научных кругах есть возможности,
Не героем быть, не агрессором,
А без особых потуг стать профессором...

А с зарплатой такой и задатками
Закрутить любовь с лаборантками !...

***
                АН СССР, академические институты это нечто...

***
Стихи мои похожи на меня,
Гулянки, пьянки, женщины, проказы,
И жизнь моя – романы и рассказы
И аскетическая форма бытия.

Что бы подняться нужно часто пасть,
Рожденному летать и падать просто,
Все испытать с рожденья до погоста,
Рассудочность преображая в страсть.

По нервам звон, желанья, как аккорды,
Мелодии мои по дням летят,
Движения расчетливы и горды,
Но в настроениях раздрай и перепад.

Депрессии, как признак суицида,
Таких, как я  едва ли обойдут,
Ведь больно ранят пораженья и обиды
И до петли измены доведут.

Порой  ночами сочиняю песни,
Куплеты до печенок достают,
Но вкуса нет порою  в жизни пресной,
А специй ангелы не часто подают.

Но вот один невольно задержался,
И проявил какой то интерес,
Но Он довольно странным оказался,
Смотрю внимательно не ангел то, а бес.

И говорит – «Ты что решил убогий,
Неужто благодати ожидал,
У Бога для поэтов жребий строгий,
И в Рай никто из стихоплетов не попал.»