***
Была январская погода,
Не то метель, не то пурга,
Начало рокового года,
Где нет не друга, не врага.
Один не понятый толпою,
В судьбе запутавшись своей,
А толи просто с перепою,
Когда все кажется мрачней…
Болезнь имеет вкус тревоги
С могильным запахом цветов
И дни, как слякоть на дороге,
А ночи мерзость вещих снов.
И в этих снах не различимо
Надежда призраком сквозит,
Все образы проходят мимо
И их не узнаваем вид.
А день тягуч и как то вязок,
Томит своею пустотой,
И демон из забытых сказок
Приходит с наглой простотой.
И говорит – «Твой жребий брошен,
Истратил Ты свои пути,
Тебе один конец возможен –
Расстаться с жизнью и уйти».
Кто кончил жизнь трагически...
© Copyright: Николай Осиповъ, 2024
Свидетельство о публикации №124031701471
Свидетельство о публикации №124031701471
Рецензии