Дом

Есть место на отлогом берегу.
Там осенью деревья конопаты,
Мешает дед солёную уху,
Табак в продмаг завозят к четвергу,
Поёт свирель, и запах свежей мяты
Струится вдоль вечерней тишины
Над грядками ухоженного сада.

При свете народившейся луны
Поблёскивает окнами фасада
Домишко, что пыхтит печной трубой
И зорко охраняет палисадник,
В котором спит, тогда ещё живой,
Усталой плетью зрелый виноградник.

А в полночь крышу трогает звезда,
Молочный путь гирляндами играет,
И пышная, как тётка, лебеда
Росу в ладони листьев собирает...

И там во всём, куда ни кинешь взгляд,
Отыщется видение былое,
Как будто Ангел много лет назад
Навеял сон блаженства и покоя.

Мне память машет ломаным крылом,
Отчаянно кричит ночною птицей,
Что редко вспоминаю этот дом,
Хотя, всё чаще думаю о том,
Когда настанет время возвратиться.

Он тих, родим, уютен, невысок,
Осенним сквозняком слегка простужен,
Но жив, как детства тёплый огонёк,
И верит, что ещё кому-то нужен.