Заметки

Прожигая дни в пустой темнице,
Она устала от всего, да и ей не спится.
Хотелось бы и стать на секунду птицей.
Но рисует картины, чтобы в них влюбится.
Там свобода, жизнь и какой-то мальчик,
Которого она увидела ещё в детстве.
И с тех самых пор для неё он так много значит.
Что не может спокойно сидеть на месте.
Она рисует его на холсте бумажном,
Непривычно представляя как он смеётся.
Ведь одной сидеть в темнице ужасно страшно,
И от этого сердечко так сильно бьётся.

А мы обычные ошибки чужих поэтов.
А мы плохие песни для музыкантов.
И для писателей с тобою мы лишь сюжеты.
И для несчастных клоунов мы лишь спектакль. .

Я запускаю в небо бумажные бумеранги,
И пусть летят, но выше звёзд им не забраться.
На теле маленького мальчика видно ранки,
Ведь они созданы для того, чтобы возвращаться.
Я оплетаю иллюзии в своей жизни,
Обычным почерком, извилистым, слегка нервно.
Я описал бы безумные эти мысли,
Как жаль, исчезнут, увы они бесследно.
Я рисовал на уроке, на задней парте,
Никто не замечал как рисунки были похожи.
Возможно и был в них свой характер.
Но они в урну отправились немного позже.

А мы обычные ошибки чужих поэтов.
А мы плохие песни для музыкантов.
И для писателей с тобою мы лишь сюжеты.
И для несчастных клоунов мы лишь спектакль.