До поэтов нет дела природе...

В соавторстве с Арсением Платтом


               *  *  *

У меня стало лучше со слухом...
Зарываясь в густую траву,
Припаду к тишине краем уха
И услышу, зачем я живу.

          Занимая свободную нишу,
          Рухну в лужу, святошам назло,
          И, теряя сознанье, услышу:
          - Эко, братец, тебя развезло!

Я литрушку легко оглоушу...
И окажется, черт побери,
Что не стих написал - пукнул в лужу.
До сих пор в ней идут пузыри.

          Гладит лысину солнечный зайчик,
          Головастик забрался в карман…
          Дунул ветер – и стих-одуванчик
          Разлетелся по всем сторонам.

Из поэзии выход извилист:
Стременная, потом посошок...
В лужу мутную влез и не вылез,
Не скрывая, что мне хорошо.

          До поэтов нет дела природе,
          Не взирая на стиль и тираж…
          В одну реку два раза не входят,
          В лужу – запросто, был бы кураж.

Кто стихами еще не контужен -
Тот пока остается в живых...
Реки в море впадают, а лужи
Высыхают, как не было их.

          У Эвтерпы мы в рабстве навеки,
          Делать не́чего – взя́лись за гуж…
          Море в небо впадает, а реки
          Начинаются часто из луж.

<май 2019>