Торгуют в разлив и навынос,
На вынос ногами вперёд…
Я вырос из города, вырос,
А небо – другой подопрёт.
Другой, архаичен и бледен,
Сознается горько – продрых,
А я уже вырос из сплетен
О пошлых изменах твоих.
Я вырос из глупых иллюзий,
Что радости мне по плечу,
И бреда о ласковой Музе
Профанам внушать не хочу.
Расту над обидами злыми,
Над хохотом пьяной толпы.
Расту. Так сугробятся зимы
Над глиняной плешью тропы.
И это мучительно просто,
И путь этот многим открыт:
Забыть и отставить – для роста –
И нежность, и робость, и стыд.
Торгуют в разлив и навынос...
© Copyright: Евгений Глушаков, 2024
Свидетельство о публикации №124031507709
Свидетельство о публикации №124031507709
Рецензии