Альбом ночных рисунков

Рисуют ночь карандаши,
Где чёрный цвет уже закончен.
Греми, трамвайный мой вагончик,
Мерцай зелёненьким, спеши…
По окнам – жёлтый – это шанс,
В ночи вселяющий надежду,
Что некто всё-таки одержит
Победу, правдою дыша.
А вот и красный огонё;к…
Осуществляя торможенье,
Трамвай грохочет с выраженьем,–
Пыхтит, удерживая ток…
Свернул – исчез.

Напомнил рельс,
Блеснув неоновой дугою,
Что это был последний рейс…
Идём в депо и… – тёмен город…
Но всё же где-то на восьмом,
Ещё точнее – на девятом,
В высотке, что на Обводном,
Не спят весёлые ребята.
Цветов пред ними – целый спектр,
Полуоттенков и оттенков…
По окнам тянется проспект…
А страсть – до Ленкиной коленки.
Струит из пепельниц дымок
(да, тут понадобится белый)…
Четыре пары женских ног
Восьмёрки крутят то и дело.
Ты хочешь ими обладать?..
Тебе понадобится синий
Туман вранья и… апельсины.
А к ним – винишко, так сказать.
Но обладательницы ног
Не блещут явной красотою:
Кофтёнки скромного покроя,
Во взглядах прячется Ван Гог…
Мелькает розовым фарфор –
Сюжеты древнего Китая…
Несёт хозяйка молодая
Непопулярный телефон
И отдаёт его Кузьме,
Что бородат и образован…
Хоть он, к всеобщему позору,
До женщин робок и несмел.
Другой, похоже, – антипод.
И, возлежа у ног игривых,
Читает Байрона лениво,
Из двух бутылок пиво пьёт.

Карандаши сошли на нет.
Альбом предельно изрисован.
Не обратиться ли за словом?..
Оно любой отыщет цвет.

Застыла полночь на часах.

Переместимся в парк фонарный,
Где чей-то взгляд бинокулярный
Никак не может выйти за
Пределы жёлтых колпаков
Сквозь темень льющегося света.
Штрихи, детали, силуэты…
Ещё эскиз? Ну что ж – легко:
Чугунный мостик, тонкий лёд
Ручья – яичная скорлупка…
Сосна. Глубокая зарубка.
А где луна? Недостаёт.

Приду домой, возьму в тиши
Из недр двустворчатого шкафа
Альбомчик красочных метафор,
А к ним, да-да, карандаши.