Видения хромого висельника

а  внутри  выгорел  город  туловищ,
бездомные  скачки  напряжения
прошли  тообразными  насекомыми 
дразнить  тень  виселиц,
занимался  горелой  плотью  ливень
косоглазо  топорща  взгляд  эха,
ловили  котов  по  всему  периметру  холоднокровные  совы,
а  меня  кофе  спасало  от  непогоды  картины,
где  бурлаки  пёрли  в  пустыню  пепел,
чахотка  каплями  крика 
срывала  с  гортани  чирей  искусственного  песнопения,
странный  и  нездоровый  цвет  лиц
похож  на  правильность  выбранных  красок…

смотрю  на  снег  травы  посиневшим  гримом,
даже  выключив  свет
не  дойти  до  угла  на  ощупь,
тем  током  щиплют  струны  зеркала  ладом  в  профиль,
волосатый  ветер  тащится  с  поклоном 
к  паломникам  в  бусах  из  жёванного  винограда,
парашюты  убирает  паства  диких  ворон,
гадят  мило,
их  льстивая  вонь  утекает  в  лапы  кота,
как  приличие  настойчиво  мутирующих…

а  я  всё  смотрю  глазами  памяти,
вижу  зрачки  паука, – это  чёрный  снег,
круги  вытертых  луж, 
как  прививки  от  полиомиелита  самого  долгого  небоскрёба,
зашифрованного  асфальтом  в  город  страниц,
и  сдержано  молчат  очереди  в  стоэтажных  снах
одноэтажными  лицами  альпинистов,
а  фонарю  наскучило  идти  внутрь
выгоревшего  города  туловищ,
вырывать  поклон  скучного  вида,
проседать  в  кресло  не  своего  места.