На полях, где пели птицы, из столетнего зерна
прорастала не пшеница, а отборная война.
Забавлялся чернокнижник, зубоскалил бес когда
день за днём в колосьях рыжих зрела злачная беда.
Всюду ложь мололи, чтобы – от рассвета до зари –
умножались лихоробы, войнопашцы-плугари,
чтобы в братьях видел каждый неприятельскую рать,
ненавидел и однажды стал готовым убивать.
Время шло. Сожжённым летом, корни выпачкав золой,
скороспелые ракеты поднимались над землёй.
Их опавшие крупицы оставляли чёрный след,
чтобы смертью возродиться через сотню мирных лет.
Не пшеница
© Copyright: Елена Тютина Уварова, 2024
Свидетельство о публикации №124031502878
Свидетельство о публикации №124031502878
Рецензии
За две тысячи лет нашей эры - две тысячи войн...
Но, нынче будущее не ведомо... может, и сподобится кто, да и осмыслит... через сотню лет без войны; кто-то ведь останется...
Надобные слова.
Только доброго!
Игорь Огнёв 03.04.2025 07:03 • Заявить о нарушении
Но, нынче будущее не ведомо... может, и сподобится кто, да и осмыслит... через сотню лет без войны; кто-то ведь останется...
Надобные слова.
Только доброго!
Игорь Огнёв 03.04.2025 07:03 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 30 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.