Ночные строки
Сидит поэт в ночи бессоной,
Сползает вправо, по наклонной,
Змея-строка из-под пера.
Дрожит рука, моргает свет,
Но боже правый, как красиво,
О речке... поле... о России,
Которой в мире краше нет...
Ну а за то, что пьян поэт,
Его давно уже простили.
* * *
Свидетельство о публикации №124031501787