Пламя костра...

В краях, что южнее трава проросла,
тюльпаны цветут там и ландыши...
Я помню, так было, как пламя костра
зимой согревало на кладбище.
Огонь языкастый ладони цеплял,
сосна разгоралась вся в смОли...
О чём же я думал, о чём я мечтал?
Какие вынашивал боли?
А ветер норд-ост ноту низкую взяв,
вершины гнул елей, листвянок...
Жизнь вся состояла из нескольких глав,
малец я, мальчишка-подранок.
Волчёнком несломленным тягости грыз 
свои обнажая клычочки.
И первый мой стих задыхался от брызг-
чернильных, и был в многоточьях.
В краях, что южнее трава проросла-
тюльпаны цветут да ландыши.
А память моя как дым от костра-
листает странички и вкладыши.
Огонь меднорукий объятьями грел-
мою ещё детскую душу.
О чём же я грезил, чего я хотел?
Зачем слыл таким непослушным?
А ветер с хрипящих басов на фальцет-
мелодию выл как волчище.
И кажется минули тысячи лет,
но запах остался кострища.
Волчёнком отчаянным трудности рвал-
свои обнажая клычочки.
И первый мой стих я тогда написал-
не в рифму и в рваную строчку.

13. 04. 2015 г.