Ресторатор

На одной из улиц старой Англии
Проживает странный господин.
Почитая Бенджамина Франклина,
У него усы на бигуди;
У него такая ресторация,
Что трещат от стерлингов ларцы.
Но на том закончим иллюстрации,
Обнажив иного дефицит.
Вот сидит наш друг за барной стоечкой,
По бутылкам взглядом бороздя,
И поёт: «Учился-то на троечки…
Только вред в учёбе находя…
Крюк оценки, жертвы-второгодники,
Три вождя над чёрною доской…
А пойти им на хрен не угодно ли
Со своей кастрюлей поварской?..
Эмигрант тверского инкубатора.
Неприятель гордости рабов.
Взять да срыть под корень экскаватором
Энто царство каменных столпов!..
Вспоминать?.. О чём?. Стошнит, я думаю,
На скатёрку выделки ручной…
Пролеткульт – внушение безумия,
Что насквозь пропитано войной.
Груды мыла?.. Скумбрию вонючую
Вспоминать?.. Ущербность и тщета.
Вот за то, о чём вы так канючили,
И платите, дурни, по счетам.
Не идёт копировать вам магию
Европейской жизни развито;й,
Коль внутри всё тот же дух соцлагеря
Да мечты о долюшке иной».

На одной из улиц старой Англии,
Где стоит роскошный особняк,
Запивают скуку суки наглые,
Собирая ненависть в кулак;
Ноготками спиленными наскоро
Шерудят-выскрёбывают страсть
Оправданья в виде лейкопластыря,
Чтоб заклеить, кто на что горазд,
Свои ранки, всё кровоточащие
По России, брошенной в утиль.
Пусть другие гонят красных ящеров
Под бычка, матаню и кадриль.
Ресторатор смачивает усики,
Осушает их а ля Дали…
А глаза его такие грустные,
Что невольно слёзы потекли.