На той высоте, где приходят стихи...

   Тень моя, тень на холодной стене...
                Б. Окуджава


На той высоте, где приходят стихи,
Пустынные комнаты странно тихи,
Как в необитаемом доме...
И только скитается тень по ночам,
Не зная, с чего нам общенье начать,
Раз нет собеседницы кроме.

Из комнаты в комнату заперт проход,
Но тени ночные — настырный народ,
Бесплотный и юркий к тому же...
Безмолвная, мечется тень за спиной...
За что ей судьба так метаться одной,
По стенам плясать неуклюже?

Послушай, бедняга,  есть средство одно :
Раскрыть на столе пожелтевший блокнот
И в слух не дыша превратиться,
И кто-то, и, может быть, даже душа
Заводит диктовку свою не спеша,
И чувствует ритмы страница.

И ты подходи без стеснения, тень!
Часы прозвенели, что кончился день,
Но мне в предвкушенье не спится.
Без всяких метаний приемлю одно —
Настольная лампа, знакомый блокнот,
Перо и живая страница...
 
И всё, чем за жизнь переполнилась грудь,
Что светом вдали освещает мой путь
Сейчас воплощается в слове.
А тень на стене — не изнанка добра,
А давняя боль,  что кольнула вчера,
Пред совестью встав наготове.

Прекрасно, что комнаты нынче тихи:
Честнее и ярче приходят стихи!..

2 февраля 2016 г.