Нет ничего суровей в этом мире
Простого времени, которое неспешно,
Казалось бы, идёт, но с каждым днём
Всё дальше нас от прошлого уводит...
Судьба стреляет в нас, как будто, в тире,
Но мы заговорённые, конечно,
Играем мы с судьбою, как с огнём,
И с нами ничего не происходит,
За исключением сердечных наших ран,
Которые рубцуются с годами,
Но, как их ни врачуй, не до конца,
И память наша долго кровоточит...
И, пусть мы переплыли океан,
Остались, как и прежде, всё же, с нами
Любимых позабытые сердца,
И совесть в снах тревожных нас песочит.
Нет ничего суровей в этом мире простого времени
© Copyright: Алексей Лёнс Громов, 2024
Свидетельство о публикации №124031406083
Свидетельство о публикации №124031406083
Рецензии
