17 лет

… а для нас ты все еще малыш…
Пусть 17. Знаешь, даже странно
полагать, что время ярких крыш
начиналось, в общем-то, с дивана.

Что любовь смогла расшифровать
код вселенной, ангелом хранимый
ради тех, кто в будущем опять
объяснит проект необъяснимый.

Текста нет, но есть случайный звук
песни грез в реальности пустыне,
что венчает тысячи разлук
мамы с папой, выраженных в сыне.

Так должно быть… С пятницей среда
обрела свой вторник неизбежный,
чтоб, пройдя сквозь страны и года,
в воскресенье выкупаться нежном.

Ты пойми, нам с мамой наблюдать
за твоим неспешным восхожденьем -
это, брат, такая благодать,
что и вечность кажется мгновеньем.

Все, как прежде: мир - дырявый грош,
за который сам же продается,
объявляя, сколь же он хорош,
если глянуть в небо из колодца.

Но для нас и глупость - пустяки,
потому что есть на этом свете
тот, кто зажигает маяки
и смиряет бурь сердечных ветер.

Я пишу, а ты тихонько спишь
где-то дома. В счастье нет излишков,
ведь для нас ты - все еще малыш…
взрослый сын, проросший из мальчишки.