Твой холод – февральский ветер,
Луч солнца – сродни клинку.
Я в целом огромном свете
Примёрз к твоему звонку.
Находкой мне стало слово,
Мелодией – твой рингтон…
Но быстрый гудок, и снова
Молчит дорогой смартфон.
Молчат поутру сугробы,
Оставшись одни в тиши…
Ну как тут не стерпишь злобы
От всякой живой души?
Ну как не испортить утро?
Когда не дошёл ответ…
Лишь стойкий поступит мудро,
А я напишу: «Привет!»
Век новый – а грёзы те же…
И город опять простыл.
А люди добреют… реже,
Спеша из последних сил…
А люди встречают чаще
Уроки, лишенья, боль…
И снова «играют в ящик»,
Игры не скрывая соль.
И пусть в ней любовь – не числа,
А жизни людской закон,
В нём тоже не больше смысла,
Чем в том, что хранит смартфон.
2 марта 2024
Смартфон
© Copyright: Егор Козлов 815, 2024
Свидетельство о публикации №124031305585
Свидетельство о публикации №124031305585
Рецензии
