Где-то в сизых облаках

В высотном старом здании
Москвы пятидесятых
Я жду гостей из Дании,
Что жили здесь когда-то.
Квартирка небесхитростна
Расположеньем, вроде …
«Платон». Листки повыдраны.
Три томика напротив
Бюро, где столько радостей
И мелочи досужей,
Что хочется остаться здесь
Подольше, обнаружив
В себе талант писателя…
И как не обнаружить,
Когда так основательно
Предметы слову служат.
Одну из стен квартирки той
Закрыли напрочь книги.
Стоят они впритирку там,
Подобно камням Ики.
Прочесть таких бы книжных стен
Штук девять или десять,
Чтоб не плестись всю жизнь в хвосте
На «абы как» надеясь…

Я в кухню, кстати, заглянул:
Буквально – дух ампира.
Икра, коньяк… И я стянул
Из вазы два зефира.
Среди высоких потолков
В двухкомнатном пространстве,
Где некто хитрый зрит тайком,
Испачкан пастой красной –
Мне всё же как-то не к душе.
Взглянув в одно из окон,
Я заприметил там стрижей,
Что, как и я, высоко
Летели в сизых облаках
Над краснозвёздным градом,
Едва стоящим на ногах
От пафоса парадов.
А если взять ещё бинокль,
Хотя бы восьмикратный,
Такое снимется кино –
Завидуй оператор.

Прилёг я, было, на кровать
Под розовым плафоном,
Как дверь открылась, так сказать,
С пружинкой патефонной…
И вот, рассевшись по местам
За длинный стол гостиной,
Друзья из Дании, устав,
Схватились за гостинцы.
Пошёл коньяк, пошла икра,
За ней пошли конфеты…
Гитарка – точно у костра
И… первый луч…
рассветный.