Металлический привкус лет

(мартовским снегом накрыло одинокую ель во дворе; древо заснежено)

Кажется лишней вязь небесных огней,
Всякую ценность боль превращает в дым.
Словно щенка из суматохи дней,
Хочется вынуть взрослого молодым.

Сколько бы ни было, мальчики, в ваши дни
Вами прожито до костного мозга лет
То, что вас ждёт, будет куда сильней,
Но, не волнуйтесь, и это тоже пройдёт...

Кто воспринимает шокотерапию, смело меняйте в стихе «взрослого» на «старого», а финальную строфу на более красивый/правдивый? вариант Создателя: «Но, не волнуйтесь, и это сойдёт на "нет"». И бойтесь уже откровенно. Лешему отрицание в финале кажется слишком безысходным, но кто его знает, что вам подходит больше. Накрывает же, друзья мои, всех, даже святых/просветлённых (если считать просветлением полноту проживания жизни, а не полноту отрешённости от неё). Накрывает тем сильнее, чем сильнее отрицание (которое, как мы помним, является компенсационным механизмом невроза). Но с вами этого, конечно, никогда не случится… А, если вдруг случится, то это, правда, такое же временное явление, как и все прочие. Поболтаем о том о сём, проживём и двинемся дальше. Не вопрос!

p.s. Неудержимого собралось больше, чем умещается во мне. Уйду в прозу, поживу там в оглушительной нежности, мысленно с вами.