Пройдёт год, два или пять

Как песок сквозь пальцы,
Сочится изнутри всё это,
И глаза как жалкие скитальцы,
Не могут найти себе место.

Ну как же в жизни так бывает, —
Пройдёт год, два или пять,
Скажут многие, — «судьба всё по местам разбросает».
Но нет, вселенских масштабов событий нельзя повторять.

Да, огромные события. Для скромной жизни.
Как взрыв, как рождение снова.
Словно чем-то высшим рукописны, —
Не обошлось и без Божьего слова.

И хоть не верю я, что ж поделать,
Но чудо это тем прекрасно, —
Что даёт новый мир разведать.
И тело будоражит каждый день громогласно.

Как когда взглянул я на неё иным взглядом.
«Ну надо же», — сказал я себе.
Удивлялся ей я с каждым разом,
И молился не веря судьбе, —

«Пусть всё будет прекрасно»,
«Пусть улыбка светит бесконечно»,
«Пусть счастлива будет полновластно», —
Говорил я снова чистосердечно.

И немного погодя, песок просыпав сквозь пальцы,
Как песочные часы. Время вышло. Каков итог?
И глаза как жалкие скитальцы,
Забегали пред её нутром в этот диалог.

Никогда не забуду этот фрагмент.
Как иглами в кожу, как комом в горле,
И не лечил самый действенный медикамент,
То что эти боли во мне распростёрли.

И двух слов не связав. Окончен диалог.
Будто не было ничего. Будто стёрто начисто.
Уходя так тихо с улыбкой изнемог,
С комом в горле, с тем что было за всё время нажито.

Оно собралось воедино. Так что и не различишь.
И обратилось болью, как ломкой от сигарет,
Что не исчезнет пока зависимость не удовлетворишь.
Пульсируя по всему телу, ломая хребет.

Пройдёт год, два или пять. Опять.
Что-то изменится? Нет, отнюдь.
Не устану я себя обвинять.
И боль не перестанет разрывать грудь.