Стучится в дверь не гном, не домовой,
И затопило у соседей крышу.
Стучится, отражаясь, крик немой,
И я его, не слухом, все же слышу.
Пустышки-банки разлеглись по полкам,
Забился в угол старый трафарет.
Из рук своих я дергаю осколки,
Которые подали как омлет.
Ржавеет сталь, перестает быть ценной
И самой прочной, веской, из причин.
В своих кругах вращаюсь перманентно,
Хотя сбоит. Хотя лагает. Хоть кричит.
Упадки сил - как призраки из мира,
В котором боль. В котором пустота.
Заточена и поднята секира
Небытия: не те, не тот, не та…
Крахмал в глазах, изгибы в перепонках.
И точечно пронизывает страх,
Когда стучат как будто понарошку,
Как гномы, домовые. Как во снах.
12. 03. 2024.
Стук домового
© Copyright: Ассоль Волё, 2024
Свидетельство о публикации №124031207232
Свидетельство о публикации №124031207232
Рецензии
