Что за стихи я выдавал...

             *  *  *

Пора идти, закончив байки:
Я уловил усталый взгляд,
Который сонная Хозяйка
Скосила вновь на циферблат.

И не вздохнет печально Муза,
Не зарыдает, как вдова,
Лишь бросит в печь тот мелкий мусор,
Что за стихи я выдавал.

          Усталый взгляд и сонный голос
          Мне на прощанье не солгут.
          Мои стихи – горючий хворост,
          Что согревает пять минут.

Я ни словами, ни делами
Не обозначен. Хоть кричи!
Мои стихи – электропламя
В убогой копии печи.

          Я не сажусь в чужие санки,
          Не плачу в будни февраля,
          Но без стихов я – ноль без палки,
          А с ними – палка без ноля.

Возможно, я надолго запил.
Но трезвость – черная дыра,
Мои стихи – перо на шляпе!
Зачем мне шляпа без пера?

          Всегда с пером – покуда целый,
          Судьбе не лягу под каблук,
          Стихи – отточенные стрелы!
          Без них на кой мне нужен лук?

Печаль нахлынула? Бывает.
Всегда доволен только псих,
Стихи – душа моя живая.
И труп ходячий я без них.

<август 2019>