Вот выпил водки - отпустило.
Душа притихла, не болит.
Боль, как под толстым слоем ила -
Такой вот, так сказать, кульбит.
Гляжу на скудную закуску,
Пустые банки и бычки.
Был разговор пустой в прикуску,
Он отключил у всех мозги.
Вот выпил водки - отпустило.
Какие все мы дураки!
А по-другому, разве, было?
Скажите честно, мужики.
Молчание. Еще бы водки,
Да денег нет, мой друг, прости.
Остатки делим, цедим в стопки,
Всем вновь по соточке почти.
Под сотку
© Copyright: Анатолий Бубич, 2024
Свидетельство о публикации №124031203473
Свидетельство о публикации №124031203473
Рецензии