Размышляловка

Поэтов развелось –
некуда ступить,
да и опасно:
             увязнешь –
трясина!
Если собрать их в клубок,
а потом раскрутить и
                рассортировать по типам,
то получится забавная картина:
один выходит в тираж,
другой только входит в раж,
третий - бесхребетен.
Четвертый -
          творчески не окреп.
Пятый
     зарабатывает на хлеб.
И шестой на хлеб,
но желательно с маслом.
Седьмой плачет,
             что где-то что-то угасло.
(Единственное, что в нем
                яркого было,
единственное, что в нем действительно
                светило -
так это -
       легендарный фонарь
                под глазом,
полученный в схватке
                за место у кассы).
Восьмого ничто не влечет,
девятый - сплошное клише:
стряпают на пару,
                (поэтики!)
хитростихоплётные винегретики,
всучивают
         вместо
               обжигающего харчо
диетически-диабетическое
                драже!
Десятый поэт - Поэт.
А больше поэтов нет.
... Грустно...
И вдруг -
        стихи, словно
                молния -
редактор встревожен (разбужен?!):
такого
       печатать рискованно,
с таким
       еще сядешь...
в лужу.
Во что врежется - неизвестно.
А то еще -
         сам кому-то врежет,
того  чище...
Редактор помнется, отзовется лестно.
Откажет.
Посоветует пойти...
подучиться.

Этакие вот перипетии
некоторых приводят перепИтию.
Мысли приходят такие-сякие,
выводы делаются
               скоропалительные.
Устраиваются микро-аутодафе -
разумеется, над собственными сочинениями.
Устанавливается
              хроническое состояние
                "под шафе",
укладываются чемоданы...
но это - личное
мнение.
Впрочем - нелишнее.
Однако - временное.

Вот попробуйте сделать
                в двух строках
столько оговорок,
                сколько я сделал.
Некоторые - могут.
                Да еще как!
Можно позавидовать -
                настолько умело...