Нечто хрупкое любит рядиться в цвета
желто-серого леса, от века отстав:
не смирить крестный ход топора,
и когда-нибудь будет дыра
(незаметная, впрочем) на месте твоём –
а пока мы, блуждая, беззвучно поём:
не оплакать прозрачные дни,
и бегут жёлто-серые пни
за окраину, далее – за горизонт.
Ого-го ли тебе, сера девица? – В зоб
набирай посвежей новостей,
и ни шерсть не сблюёшь, ни костей
отрыгнёшь, будто словно какая сова,
наглотавшись мышей, – это просто трава
подрастает, чтоб лечь под косу,
а из дома кого-то несут
под блудливый наш шелест – и всё перетрут,
и олень припадает к траве поутру
…
но выходит под пулю на зов.
Нечто хрупкое любит рядиться в цвета...
© Copyright: Андрей Санта Ткаченко, 2024
Свидетельство о публикации №124031103400
Свидетельство о публикации №124031103400
Рецензии