Логин Прокруста

Я глазею в экран. В нем легко, но пусто.
На скамейке у дома логин Прокруста.
Я, пожалуй, зайду в эту темень сетки,
чтобы в ворох купюр превратить монетки,

обретенные вследствие дней и ночек.
На деревьях у выхода тени почек
намекают на некую сущность марта,
что объявлен зимою своим бастардом.

Мне тепло лишь внутри, где тоска свежее,
ибо я тосковать хорошо умею,
и не парюсь по поводу веры в чудо,
отвергаемой внутренним словоблудом.

Переходы от прошлого к настоящим
позволяют не чувствовать мир пропащим
и от этого маяться первородным,
в несвободе стираясь на ноль свободно.

Полагаю, что я допустил промашку,
предпочтя утонченным бокалам чашку,
но теперь уж об этом жалеть не стоит,
я же, все-таки, сдавшийся, а не стоик.

Разминаю застрявший меж пальцев воздух
и считаю укрытые светом звезды.
Результат мне не важен, процесс приятен,
и скамейка подобна уже кровати.

Возлежать и валяться - блаженства выбор
для души, что уж точно не стала глыбой
среди щебня таких же. И мне приятно,
продвигаясь вперед, уходить обратно.

Так бывало всегда. И все так же будет.
В хромосоме за кодом уже не люди,
а отрывок программы чужой досады
от того, что уже ничего не надо.

И, пожалуй, придется с собой смириться.
Где бы вдруг ни прошла моих дней граница,
я ведь знаю, что там, за экраном, пусто,
даже если ты вводишь логин Прокруста.