Под гитару хрипел,
Жил почти на гроши.
Песни разные пел,
Умирать не спешил.
Струны пальцами рвал,
На концертах Аншлаг.
Умер он в сорок два,
Пожелав людям благ.
Так писал о Войне,
Словно там побывал.
Искал правду в вине,
И ушёл в сорок два.
Был Жеглову как брат,
Отличал Соль от Фа.
Любил чистый Арбат,
Умер он в сорок два...
Высоцкий. Часть 4
© Copyright: Юрий Башилов, 2024
Свидетельство о публикации №124031102063
Свидетельство о публикации №124031102063
Рецензии