Праздник лучше, чем не праздник,
как наливал в гранит классик.
И еще говорил, проказник,
дайте тазик.
В тазике легкие девушки босыми ступнями
продолжают бедра
за пределами Worda,
виноградя одры.
Челентано исходит слюнями.
Еще бы: бабы спорят с богами.
Как умеют. Не гордо,
но вызывая
на спор, темы не понимая.
И боги попятили рты.
Один из них, стало быть, ты.
И вот ты сидишь у моря
и споришь с другими богами
о море, где ты сидишь.
Шарнируешь нагорьями
в споре, периодически спишь.
Пользуешься словами.
И вот ты сказал – «женщина».
И стиснул зубы, если не ноги:
где ни закусятся боги,
повсюду трещины.
Между нею, что ждет в неглиже,
и тобой, в гараже.
Бритва титанов
© Copyright: Тимур Прохожий, 2024
Свидетельство о публикации №124031008076
Свидетельство о публикации №124031008076
Рецензии