Уж, больше полувека я хожу
Путями искривлёнными по свету;
Я боль души моей в стихи вложу,
И эта боль не сделает планету,
Ни чище, ни к самой себе добрей
(Куда мне, если классики бессильны?!),
Меня за горло боль возьмёт скорей,
А достиженья будут не обильны...
Но, может быть, читатель вдалеке,
Один-единственный из всех, обед жующих,
От скуки прочитает в уголке
О днях, зачем-куда-не в такт бегущих,
И в памяти отложится строка,
Одна строка - не больше четверти куплета,
И дрогнет занесённая рука
На ближнего, из тех, что без ответа.
Уж, больше полувека я хожу...
© Copyright: Алексей Лёнс Громов, 2024
Свидетельство о публикации №124031007878
Свидетельство о публикации №124031007878
Рецензии
