Жизнь-то, - редко кого любит,
Так, как тётушку Судьбу,
Та, как скажет? То и - будет!
Для тех, кто на их сидит горбу,
Люди у них-же, в - примаках?
А чужое семя поливать,
Это, что - любить, впотьмах,
А днём, - стыдиться целовать,
Того, кто прибился к ним, - пожить,
А сам? Да не то что-бы мудак, -
Не родной! Что-бы простить,
За любой его косяк,
Ну и - терпят, до поры,
Когда Судьбе, племяшка - торт!
"Наигрались! Игруны,
Вместо души у них, - живот!
И не своё там вечно делят
Добро, а тех, Кто им и разрешил, -
Дышать, глотать, любить и верить"! -
А был-бы родной? То был-бы - мил.
Не родной, всегда не милый
© Copyright: Сергей Тумаков, 2024
Свидетельство о публикации №124031000786
Свидетельство о публикации №124031000786
Рецензии