Кризис среднего возраста

«ЕСЛИ МУЖЧИНА ПОСЛЕ 30 ЛЕТ ЕЩЁ ЖИВ, ТО ОН МУДАК». За этот год я очень постарел. Как человек узнает, что он стар? Он стар, если три дня приходит в себя после пьянки. Стар, если даже покончить с собой толком не может. Стар, если портит компанию кислой рожей, затесавшись среди молодняка. Их жизнерадостность действует на нервы, их иллюзии утомляют. Человек стар, если сказал вчера девчонке, родившейся в 1976 году: «Семьдесят шестой? Помню, в том году была засуха».

(Фредерик Бегбедер «Любовь живет три года»).


Это какая-то странная тема:
Все меньше пьют.

Да, бухает богема.
Но реже актёры, поэты столичные
Рюмки хватают жестом привычным.
Пьяных угаров забыты манеры.
Трезвы рабочие, на ЗОЖе курьеры.

Жёсткие нормы, подходы, обычаи.
Вспомнили снова про совесть, приличия.
Пьют лишь бокал, или два, а не двадцать.
И не мешать, в алкотреш не срываться.

Даже товарищи, близкие очень,
С кем погружался я в пьяные ночи.
Лишь по чуть-чуть, никогда прям до крайности.
Больше не манят их алкослучайности.

Тянут винишко, забывши сноровку.
Утром кому-то, б***ь, на тренировку.
Что же вам делать, красавцы, в спортзале?
Этим здоровью поможешь едва ли,
Если полжизни Вы адски бухали!

Поздно Боржоми пить на карнавале.
Почки и печень давно отказали.
Как Вы горели, сияли, сверкали.
В пьяных феерий шальной Биеннале,
Дерзостно клубы и бары шатали!

Дико сейчас и смешно отрекаться,
Когда за сорок, а не восемнадцать.
Но парадоксов путь крив, многосложен.
Я изможден и давно не встревожен.

Были порывы примкнуть к молодежи,
Только ведь это ничуть не поможет.
Смыслы иные, другие привычки.
Где выпивохи и алкоголички?!

Даже в отказе подруги смазливые,
Ждут в фитнес их тренера похотливые!
И не заманишь теперь в дискотеку,
Чтоб полирнуть Аперолем Prosecco?!!

Вы все с какого так правильны стали?!
Как же ханжи и зануды достали!
Злой на бульваре стою неспроста,
В правой коньяк, а в душе пустота.

Грустно. Уходят друзья и подруги.
Скиснул кураж в повседневном досуге,
Канул к чертям. Пали мы ниже плинтуса,
В адском слиянии ЗОЖа и фитнеса.

Нам не запить уж до нужной кондиции.
Пьяные ночи продолжат лишь сниться мне.
Сгинули грёзы алкоромантики.
Больше конфет не осталось, лишь фантики.

Не понимаю я этой семантики,
А в Парке Горького бегают франтики.
Речи о спорте, здоровье неделями.
Будто не с ними плясал под коктейлями,
Ночи топил, жёг рассветы, бокалы
Бил, так что в баре всегда не хватало.

Губы кусал и гнул вилки зубами!
Где Вы, друзья?! Что случилось, б***ь, с Вами?
Вас подменили, иль Вы охуели?!
Глупо скулить. Заметут всё метели
И неизбежно порвётся струна.
Где Вы, друзья?! А в ответ – тишина.

Сломаны иглы у трезвых диджеев,
Стали все мы достояньем музеев.
Чётко в окно вылетают пластинки,
Нам не вернутся уж на вечеринку.
Поезд ушёл. Не попасть на тусовку.
Утром бассейн, вечером тренировка.

Мир стал иным. Изменяются люди.
И afterparty, конечно, не будет.

Март 2024.