Той женщине, что мне стихи писала...

Скажи мой друг, что стало с языком ?,
Откуда столько слов пустых и непонятных,
Глаголы русские давно пошли на слом
И нет эпитетов доходчивых и внятных.

И Муза нынче к Богу равнодушна,
Она, как сон туманный наяву,
Пегас не машет крыльями послушно,
А спит или жует в степи траву.

И ямб с хореем не дробят каменья,
Духовной жаждой не живет поэт,
И даже критик не имеет мненья
Поскольку разобрать не может бред.

И пусть с Тобой Мы тоже пишем строчки,
И в нас поэзия нет, нет, а оживет,
Но Ты заметила, что я не ставлю точки,
А у меня везде лишь многоточий наворот…
…………………………………………………….

Однако, Ты не внемли голосу рассудка,
А сочиняй по мере женских сил,
И просто думай, что стихи – пустая шутка,
К поэзии Нас Бог приговорил.

Но в час вечерний, тихий и печальный,
Когда Ты одиноко кофе пьешь,
Пусть вдохновение Тебя коснется тайной
И Ты восторгом слова заживешь.

И дальный друг ответит, нет сомнений,
Он понимает, что в пустыне бытия
О счастье есть немало всяких мнений,
Но у поэта есть всегда стезя своя.

Она порой темна, порой жестока,
Но есть в конце пути тот дивный свет,
Что дарит страждущим всеведенье пророка,
А для пророка, как известно счастья нет…