Век мой на излёте
На минорной ноте
Тронул сонной памяти кристалл;
Как бы спохватился,
Взору приоткрылся,
В образах разрозненных предстал…
Шелестом сомнений,
Мудростью осенней,
Дымом из печных беспечных труб,
Песнями простыми,
Гнёздами пустыми,
Горечью смешка в изгибах губ.
Поздно ужасаться
И судьбы стесняться –
Той, что сам когда-то заслужил…
А раз так, посмею
Примириться с нею
И себе признаться: я так жил…
Ни одной подлянки;
Дебри, полустанки,
Изредка – равнина и простор;
Резкие картины,
Будничность рутины,
Взгляд, переходящий в разговор.
Почерком корявым,
Слогом кучерявым
Что имел, о том и напишу.
Если ж станет больно –
Вольно иль невольно –
Боль глубоким вздохом приглушу.
Век ли мой продлится,
Мир ли удивится,
Солнце ли пронижет облака –
Всё придёт ко благу,
Ляжет на бумагу –
Чётко, как последняя строка.
9 марта, 2024
Правда последней строки
© Copyright: Евграф Жданко, 2024
Свидетельство о публикации №124031004513
Свидетельство о публикации №124031004513
Рецензии