Господи, прости
проходит сквозь тебя вся ложь времен.
Мы все в болоте этом вязнем,
подходит к душам адовый огонь.
Ты видишь это горе, эту боль.
В разгаре пир чумной, танцуют черти.
В бокалах – кровь, не алкоголь,
и танцы до утра, до (полу) смерти.
Святого нет, возмездие неба
придет, не важно, поздно или рано.
В твоем высокомерном взгляде бес
орет, что вам с ним ничего не надо.
Не будет ничего – сто лет забвения
в падении вниз всех сбившихся с пути,
В последний миг и ты попросишь о спасении:
«Я грешен, грешен...Господи, прости...»
05.12.2022
Свидетельство о публикации №124031004136