Свет в окне

В кипарисовом шкафу,
Серебристом царстве моли
От кого-то прячет, что ли,
Баба Сима семь икон.
Серый драповый лоскут
Развернёт и всё вздыхает…
Жизнь была и так лихая…
Ну а тут ещё и он –
Пьяный внук… Стоит над ней,
Угрожает, денег просит…
Аж трясётся весь от злости.
Долго свет горит в окне.
И не спит она, не спит,
Всё боится, что однажды
Он ей шкаф открыть прикажет
И найдёт-таки, бандит,
Те иконы. А пока
Ждёт он пенсии… Ещё бы!..
И, дождавшись, будет добрым
День-другой, наверняка…
Приведёт своих друзей
Да девиц ещё притащит…
Ну а как же: водки – ящик…
Растакая карусель.
А она, в глухой тоске,
Всё молчит да молит Бога,
Чтобы внук икон не трогал.
Медный крестик в кулачке
Крепко держит. Неглубок
Сон её под пьяный говор…
Сон, а в нём вся жизнь под горку,–
Размоталась, как клубок.
А по дому, не спеша,
Обходя сторонкой пьянку,
Благодушный ходит ангел…
Значит, Божия душа
Не оставлена во тьме,
Друга чувствуя при этом.
Дремлет, старая, под пледом.
Огонёк горит во тьме.

                98 г.