В Питере полдень. Приезжие бродят по карте.
Кончен февраль, а весна задержалась на старте.
Просеки рек и каналов застряли в оковах.
Северный ветер. Но здесь не бывает другого.
Сей примечательный факт только выдумка слуха.
Сыро в ботинках, хотя и без оных не сухо.
То ли зайти обогреться под своды музея...
то ли остаться невеждой, снаружи глазея.
Так и цепляются хвори, и личности всякой
кажется - воздух разбавлен кисельной овсянкой.
В лекцию гида вплетается нотка веселья:
слушайте, даже Иосиф подался отселя.
Встанут колонной на стрелке, наполненной людом,
с тем, чтобы взором придирчиво рыскать повсюду.
Всё-таки, чем же он мил бескорыстному сброду -
город, который с рождения смотрится в воду?
Полуослепший без Солнца, дождями размытый,
волей-неволей одетый в отрезы гранита,
с грустью звучащий оттенками серого спектра.
Сонный атлант в ожидании южного ветра...
Межсезонье
© Copyright: Эса Милл, 2024
Свидетельство о публикации №124031003802
Свидетельство о публикации №124031003802
Рецензии
